Литературный сайт — стихи, проза, творчество

Совсем недолго с ней знаком я был:
я что-то с умным видом говорил,
она кивала, словно понимала,
когда я улыбался, хохотала,
когда мрачнел, она всплакнула даже…

И тут я вдруг спросил себя:  Но как же
её зовут?!  О, ужас, позабыл!
Вот идиот, болван, осёл, дебил!

Наташа?  Даша?  Саша?  Маша?  Мила?..
«О чём задумался?»  - она меня спросила.
«Так, ни о чём»,  - я ей ответил с грустью.
Марина?  Ира?  Оля?  Лена?  Люся?
Нет, всё ни то!  Марго?  Эльвира?  Алла?
«Ну что же ты молчишь?!»  - она сказала.

«Отстань, не до тебя!»  - я крикнул грозно,
и прочь пошёл 
в декабрьский мрак морозный.

Надежда?  
Вера?  
Люба?  
Зоя?  
Роза?…

Антип Ушкин

«Алло, Иван Денисыч,
Сегодня всё окей:
Кредит 17 тысяч
На 48 дней.
Товары загрузили,
Клиентам развезли,
Налоги заплатили,
Учёт произвели.
Расходы – 115.
Доходы – 207.
Планёрка в 9.20.
Я сообщила всем.
Ещё должна сказать я!..
Ещё должна сказать я…
Ещё должна сказать я…
Щас в книжке посмотрю,
Простите, ну и память.
Ах да!
Я вас люблю!»

Антип Ушкин

Меняется жизнь,меняется время,общества нет,мы как дикое племя..люди как крысы,заперты в клетках,и каждый бегает назад и вперед,убивая своих за горстку добычи,не зная даже зачем он живет..пустые глаза,без судеб без цели,мы все существуем,ожидая конца,питая иллюзии своими мольбами,стоя на коленях умоляют творца.. Спасти от греха их смертные души,и жалкую жизнь хоть на минуту продлить,чтоб денег побольше себе нагрести,в этом и есть их смысл жить..но жизнь их не вечна,и они это знают,но все же на трупах жить продолжают..и так же подохнем в запертых клетках,где по нашим же трупам ходить уже будет кто та другой,с коротенькой жизнью,но не известной судьбой..

Мне бы знать свою вечность…
В безмятежности глаз усопших
Белые облака не видны.
Я видела кровь на застеленной кем-то постели
И следы ушедшей любви…
Их сожгли в одночасье
За верность чужому плену.
Вдохновенье снова ушло…
Допишу, если буду не в будущем,
А в завтрашнем настоящем
Целовать хирургический шов…
Я тебя ненавижу, -
Но к кому обращаюсь, не знаю.
Может скоро вернусь в себя.
Никогда не поверю, что в реальности можно выжить
И в руки кромешность взять.

В состоянии опровержения
Окутавших истину фактов
Я становлюсь слабым символом
Ушедшего внутрь мира.
Я ухожу за теми, кто не нашел здесь идолов
И, не превратясь в идиотов,
Разбил для себя кумира.
Потом все мечты, как пазлы,
В следующем детстве соберешь и склеишь…
И никогда не узнаешь,
Как на одной картине,
Что в музее вашего города,
Из какой-то далекой жизни
Один очень безумный художник
Открыл красоту твоей мамы…

Когда гуляю, невольно смотрю на небо,

Земной забег наверно с него был начат…

Возможно здесь почетна твоя победа,

Однако там сей статус, увы, не значим.

Там высоко слагают куплеты птицы,

Внизу им в тон неслышно кричат поэты…

Немое небо, как книга с одной страницей, -

Заглавие манит, но текст не дает ответов.

Оно одно на всех, но на самом деле

В быту людском ему не находят места,

Его не видят, его за любовь не делят,

И суть его порой излагают лестно.

Оно подобно лику святой иконы,

Стоящей мирно в углу городской квартиры,

Где как бы верят, слегка отводя поклоны,

Играя роль мишеней земного тира.

Мы здесь не боги, мы взгляды бросаем снизу,

Ища ответы в снах и во встречных людях.

Безумец не от счастья летит с карниза,

Мудрец чужими книгами сыт не будет.

Бывает плачу и молча смотрю на небо,

Когда мне мир становится непонятен…

Ответов нет… да что там ответы, мне бы

Всего-то избавить мысли от черных пятен.