Литературный сайт – стихи, проза, творчество

в зоопарке слоны,
в зоопарке люди ходят,
в зоопарке панды бродят,

в зоопарке я иду,
на зверей смотрел,
на птиц подкараулил обезьяну,

ухожу из зоопарка
ну пока…

Чем пахнет мечта?

           Яблоком и яблоневым цветом.

Чем пахнет весна?

           Теплой травой.

Чем пахнет красота?

            Розами и огурцами.

Чем пахнет обида?

           Дегтем.

Чем пахнет ненависть?

          Железом, мышьяком и ананасом.

Чем пахнет Родин?

           Пылью и капустой.

Чем пахнет пошлость?

          Грязными ногами.

Чем пахнет лето?

          Арбузами, томатами, землей.

А зима?

          Ничем.

Чем пахнет радость?

          Фейерверками и черемухой.

Чем пахнет разлука?

          Крепким чаем и дождем.

Чем пахнет дождь?

           Разлукой.

Чем пахнет скука?

           Мылом.

Чем пахнет счастье?

           Солнцем.

Чем пахнет гнев?

           Дымом.

Чем пахнет непонимание?

           Рыбой.

Чем пахнет творчество?

           Эфиром и пирожными.

Чем пахнет вечность?

            Пеплом.

Чем пахнет юность?

            Одуванчиками.

Чем пахнет осень?

            Прелой листвой.

Чем пахнет грусть?

            Елью и водой.

Чем пахнет глупость?

             Кока-Клой.

Чем пахнет благодарность?

             Медом.

Чем пахнет мама?

            Теплом.

Чем пахнет доброта?

            Ландышами, хлебом и молоком.

Чем пахнет взрослость?

            Кофе и табаком.

Чем пахнет тайна?

            Чернилами.

Чем пахнет страсть?

             Кипарисом, огнем и ночью.

Чем пахнет интрига?

            Лавандой.

Чем пахнет одиночество?

             Кошкой и сном.

Чем пахнет сумасшествие?

             Апельсинами и шампанским?

Чем пахнет удача?

             Ромом.

Чем пахнет скупость?

             Деньгами и лекарствами.

Чем пахнет старость?

            Нафталином.

Чем пахнет любовь?

            Клубникой и серной кислотой.

А что пахнет пустотой?   

Читала поэта. И плакала. Возненавидела, но читала.

Больно. Слова, словно иглы под ногти.

Не мой поэт, чуждый.

Резкий, дерзкий, грубый.

Неровными рифмами – тупым топором – сердце рубит.

Но смотрит сквозь строчки жестокий блондин и кривит губы.

Он тверд и уверен.

«Ведет за собой!» – говорит восхищенный любимый.

А мне – словно нутро рвет своим золотым провиденьем.

Обрубками речи веду разговор.  Совсем как он – Маяковский.

И хочется выплюнуть ритм и жаргон закорузлый.

Как криво и гадко выходят слова.

Помятый рассудок трепещет.

Только вот не понятно, почему Цветаева, легкая и нежная, не приглянулась.

Она – ненужная.

А он – лиходей, грубиян, разбередил таки душу!

Мазохистка!

Лётчик любит самолёты,
Он мечтает о полётах,
Потому как знает он –
Ничего ведь нет прекрасней,
Чем лететь по сине небу,
Чем пронзать бока у туч.
Чем сильнее ветер бьёт
По открытому лицу,
Тем сильнее это чувство –
Ведь велик же сей восторг!