Литературный сайт - стихи, проза, творчество

В субботу я пойду
В цирк и кину
Взгляд через толпу
На картину:

Дрессировщик пьян, но
Рычит на льва.
Лицо его багряно,
Лев у борта

Клетки. Он боится.
Зал вдруг затих
У зрителей лица
Как у больных

Бледны. И у меня
Мурашки ведь
Тоже везде. На льва
Жалко смотреть.

Зал полон народу.
Номер идет
Через пень колоду…
Плохо. Но вот

Аплодирует зал:
Не сев в галошу
Мужик льву показал
Человечью рожу!

http://astafeev.ru

Призраки бессонницы повсюду -

Их шепот не дает никак уснуть.

Хожу я тихо в комнате по кругу,

Пытаясь себя снова обмануть.

Неправельно сложился ход вещей,

Я так люблю, я так тобой любуюсь.

И ничего на свете нет больней -

Ушла ты, на прощанье не целуясь.

Мои глаза - тюрьма моей любви.

Они молат, ни слова не расскажут.

Моя слеза засохла изнутри,

И боль мою из сердца не пускает.

Во мне живут картины прошлых дней,

И эхо слов, что сказаны напрасно.

Но твой портрет с годами лишь светлей.

И то что греет душу - не погасло.

Я мыслями, мечтами о тебе.

Ты первая, кого я не забуду.

Но думает ли кто-то обо мне?

Похоже нет - так пусть Меня не будет!!!…

Стая белых мотыльков
Затерялась в черном небе,
Вылетев из тихих снов
При горящем лунном свете.

Вслед за ними тихий ветер
Веет радостной прохладой.
От костра взгоняет пепел,
Освежает дух усталый.

Уморились от дороги -
Время сделать здесь привал.
У костра поспать немного…
Кто и где мы? я не знал.

И летим мы словно стая
Мотыльками в облака,
Путь по звездам узнавая
Будто млечная река.

Ароматами ванили
Пропитался сон чудесный,
И тревоги все остыли.
Путь открылся неизвестный.

Что прошло - забыть нам впору.
Утром снова надо в путь.
Через реки… Через горы,
И назад не повернуть.

Поутру взлетим мы стаей,
Словно в небо мотыльки.
Как и их нас тоже манит
На тепло и огоньки.

Мой город спит в туманном обереге
На белых красках нерасцветших грез
И снов следы остались в белом снеге
И дым тумана чуть разбавлен цветом роз.

Огонь восхода нежно расстворился
Над пеленою необьятной вышины.
Тень сумерек уж солнцу покорилась,
Не дрогнули лишь тени тишины.

Метель устала сыпать серебром.
Огонь застыл недвижемый ни светом
Ни самым легким зимним ветерком
Чтоб волю дать мечте о зное лета.

Как царственно красива неподвижность,
И как прекрасен миг моеи мечты
Границы нет восторгу, ваша милость!
Текут секунды… Люди видят свои сны…

Мой город спит охваченный туманом,
В предверии пылающей зари.
Я наслаждаюсь красотой этой задаром…
Прекрасному не может быть цены.

Вчера написал. как то порыв такой получился. Вспоминаю старые приемы)

Полночь входит раз за разом
В мою тлеющую жизнь,
Как по книгам и рассказам
Ветра вольнго каприз.

Раздувает ветер пламя
По страницам и словам.
То на время угасает,
То бушует ураган.

Мою душу растерзает
И замучает до слез,
Мои мысли содрогает
Словно гром осенних гроз.

А когда пожар проходит,
Тихий ливень слезы льет,
Над обугленным осколком
Песню тихую поет.

В дневнике сгорели строки,
Ветер пепел их унес,
И дожди идут без срока
В сердце, где не будет грёз.

Человек дождя не знает
Как гореть и как пылать.
Лёд внутри не быстро тает…
Он не знает как страдать.

Незаконченным рассказом будет новая заря.
Недописана страница, где живет любовь моя…

Чем пахнет мечта?

           Яблоком и яблоневым цветом.

Чем пахнет весна?

           Теплой травой.

Чем пахнет красота?

            Розами и огурцами.

Чем пахнет обида?

           Дегтем.

Чем пахнет ненависть?

          Железом, мышьяком и ананасом.

Чем пахнет Родин?

           Пылью и капустой.

Чем пахнет пошлость?

          Грязными ногами.

Чем пахнет лето?

          Арбузами, томатами, землей.

А зима?

          Ничем.

Чем пахнет радость?

          Фейерверками и черемухой.

Чем пахнет разлука?

          Крепким чаем и дождем.

Чем пахнет дождь?

           Разлукой.

Чем пахнет скука?

           Мылом.

Чем пахнет счастье?

           Солнцем.

Чем пахнет гнев?

           Дымом.

Чем пахнет непонимание?

           Рыбой.

Чем пахнет творчество?

           Эфиром и пирожными.

Чем пахнет вечность?

            Пеплом.

Чем пахнет юность?

            Одуванчиками.

Чем пахнет осень?

            Прелой листвой.

Чем пахнет грусть?

            Елью и водой.

Чем пахнет глупость?

             Кока-Клой.

Чем пахнет благодарность?

             Медом.

Чем пахнет мама?

            Теплом.

Чем пахнет доброта?

            Ландышами, хлебом и молоком.

Чем пахнет взрослость?

            Кофе и табаком.

Чем пахнет тайна?

            Чернилами.

Чем пахнет страсть?

             Кипарисом, огнем и ночью.

Чем пахнет интрига?

            Лавандой.

Чем пахнет одиночество?

             Кошкой и сном.

Чем пахнет сумасшествие?

             Апельсинами и шампанским?

Чем пахнет удача?

             Ромом.

Чем пахнет скупость?

             Деньгами и лекарствами.

Чем пахнет старость?

            Нафталином.

Чем пахнет любовь?

            Клубникой и серной кислотой.

А что пахнет пустотой?   

Читала поэта. И плакала. Возненавидела, но читала.

Больно. Слова, словно иглы под ногти.

Не мой поэт, чуждый.

Резкий, дерзкий, грубый.

Неровными рифмами – тупым топором – сердце рубит.

Но смотрит сквозь строчки жестокий блондин и кривит губы.

Он тверд и уверен.

«Ведет за собой!» - говорит восхищенный любимый.

А мне – словно нутро рвет своим золотым провиденьем.

Обрубками речи веду разговор.  Совсем как он – Маяковский.

И хочется выплюнуть ритм и жаргон закорузлый.

Как криво и гадко выходят слова.

Помятый рассудок трепещет.

Только вот не понятно, почему Цветаева, легкая и нежная, не приглянулась.

Она – ненужная.

А он – лиходей, грубиян, разбередил таки душу!

Мазохистка!

Попытаюсь обьяснить почему так долго не писал и возможно не буду…

Без имени.

День за днем горело пламя.

Ночь за ночью шли дожди.

Что сильнее? Мы не знали…

Что за чувства там внутри.

Нет лица и четкой формы.

Лишь название - любовь.

Понимать уж нету силы…

Буду жить без этих слов.

Пусть без имени побудет

Чувство режущее грудь.

Я попался в сети судеб 

И назад не повернуть.

Не вернуться годом раньше,

Впереди один туман.

Я застыл… что будет дальше?

Свет любви или обман?

Пусть без имени побудет,

Твои портрет в  моих мечтах…

Если только не погубит,

Мою жизнь в нелепых снах….

Для любви не нужно имя…

Для любви не нужно слов…

Я отдал ей свое сердце…

И на  больше не готов…

На груди скрестила руки
В кольцах.
Мое шумное дыхание
Слышишь?
Прокляну клеветников-
Богомольцев.
На колах они почиют,
Колышась.

В волосах блестит заколка –
Бронза.
Напрямик к врагу пойду
Бесстрашно.
На могиле их взрастет
Мимоза
И ржаное золотое
Брашно.

Босиком пройдусь по земле-
Мати.
Да услышит меня Гром
Небесный!
Я при жизни не гонюсь
За властью,
Все равно, коль час придет, -
Воскресну.

З.Ы.  Лирический герой - девушка по имени Маджента, из рукописи “Попытка Хаоса”. Книга написана мной и моим соавтором - Марьяной Маханьковой.

Контракт со смертью, сатаной…. чего люди не делали… почему никто не заглянул в свой главный постулат? контракт с жизнью?… а каков ваш контракТ? 

1.

Я буду жить, чтобы искать 

Того, кто свыше мне назначен.

Я буду выше улетать-

Любовью огненной охвачен. 

2. 

Я буду верить до конца,

И до последней капли крови,

В завет небесного отца,

И путь из горечи и боли.

3. 

Я буду жить, чтобы понять,

Своей судьбы хитросплетенья.

Я буду жить, чтоб не узнать

Лицо разлуки, отреченья…

4. 

Я буду жить, Я буду мыслить,

Чтоб дать надежду для других…

Я буду впитывать суть истин,

И драться с яростью за них!

5.

НО… если сил моих не хватит.

И смерть до срока всёж забрала.

То кара всех ужасней станет -

Я всё начну с нуля… с начала.